WASHINGO
Washingo , era un campesino sino pobre como muchos que viven en las campiñas y que están a expensas del miserable jornal que les pagan los dueños de las tierras . Washingo , que visitaba siempre la ciudad , había visto como vivían las personas acomodadas , y en alguna oportunidad se pregunto , lamentándose de su pobreza : ¿ por que no tengo dinero como otros ? y siempre , encorvado arrancando el fruto de la tierra para otros sudoroso ,apenas levantaba la cabeza para ubicar al astro redondo y colorado de cuya posición dependía para calcular la ora o para beber a sorbos el agua fresca del calabazo .
Trabajando sin descanso desde que el dueño de la luz asomaba por la cumbres agitando su cabellera dorada para lanzar las rubicundas saetas de la aurora , asta que , tenue ,como moribundo sirio , se abrazaba al crepúsculo , envolviéndole finalmente en el negro manto de la oscura noche .
Con el trajín de todos los días , washingo caminaba cabizbajo , tal vez parafraseando su nostalgia en un rumor ininteligible . Llevaba una alforja al hombro , portando le su calabaza lleno de agua de agua y su pobre fiambre , que seria devorado en un solo instante cuando el hambre lo apurara . Habia trabajado larga horas , como de costumbre , de pronto , como impedido por una fuerza desconocida , levanto la cabeza irguiendo su mirada atraída involuntariamente hacia el cerro sonolipe y avisto un brillo que le impedía mirar con tranquilidad.
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